Introspezione 21 aprile 2020 · lettura 2 min · 931 letture

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Quaranta scalini, su fino al cielo, arranco lentamente, senza fretta. La vecchia porta del ballatoio apro, sui cardini arrugginiti sospira - ed uno spicchio d’azzurro m’investe, poi col viso incontro al sole – respiro -. D’un tratto libera, resto a guardare scorrere lento il fiume in lontananza, alla miseria umana indifferente, e Roma mia, che come addormentata, attende un bacio per ritornare in vita. L’urlo d’una sirena – d’improvviso - l’aria ferisce e un fremito m’assale, e penso a quanto strazio in quella corsa, alla morte, alla paura, e a noi che stiamo serrati dentro casa mentre fuori esplode primavera - inutilmente -. Sfiorano le antenne, tra gronda e gronda, mille voli impazziti dei rondoni e quell’andare così lieto invidio mentre la traccia dei passi conto, avanti e indietro, sempre gli stessi. Sa di sole e d’aria viva il bucato, e sgrano tempo nel piegarlo piano, mi guardo intorno ad invocare un suono, una parola, un cenno di saluto, ma è ora di tornare – e la porta chiudo - un tonfo cigolante, come un pianto. Quaranta scalini, giù fino a casa, dovrà bastarmi quel profumo d’aria incollato ai capelli e alle narici, nei troppi giorni, prigioniera in casa, la fronte alla finestra fino a sera mentre qualcosa muore insieme al giorno.

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Franca Canfora

Difficile parlare di me, dirvi chi sono con poche parole. Franca in fondo è solo una semplice sognatrice, per la quale la poesia è passione, voglia di raccontare emozioni, gioie, dolori, ma anche cura dell’anima. Per questo lascio aperta la porta del cuore, lasciando che a parlare sia proprio lui, il centro del mio mon