Dialettali 17 agosto 2021 · lettura 3 min · 1121 letture

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Sa terra mia esti ancora prangendi, su prantu non si frimada popura terra. Tottu su satu abbruxau morendi esti de sidi. Abbuschiau esti su birdi chi esti torrau orrubiu e dopu nieddu, colori de cinixiu e de pisci. Nudda prusu mattasa, funti tottusu nieddasa, esti torrada niedda puru sa srementa. Ainnua andanta immoi a si riparai is pilloneddusu? Non teninti prusu una domu, non si bidi prusu unu frori, mancu unu colori. Su fogu non s’indi studada, in sa fraca si perdidi su traballu, su sudori de una vida, lagrimas marigosasa sciundinti sa terra, lagrimasa de acqua sallia. Is spigasa funti diventadasa cinixiu is poburusu animaleddusu abbruxiausu biusu, cinixiu funti torrausu. Is sonnusu e is speranzasa de una vida perdiusu in fumu, perdiusu in nudda. Pranginti in cielu sa luna e is steddasa, prangidi sa cara de is ominis traballantisi chi funti orgogliu de sa terra mia. S’aria non si podidi respirai non ci funti prusu is mattasa; unu manteddu de nebida adi attaccau su prantu de issasa. Non c’esti piedadi, tottu esti abbruxendi. Sa sedda mia, sa frora profumada, is tallus de brebeis chi funti abarradasa funti prangendi, circhendi is fillixeddus. No abarrada atru che cinixiu! Ta tristesa manna! Einnua esti su mostru chi adi procurau custa tragedia? Andausu a du pinnigai, ti ci portausu a s’inferru aundi t’asa abbruxai de rimorsu, de abbandonu in su desertu de cinixiu e de fogu chi asi architettau tui. Comenti unu artari mannu e tristu esti bellu su xelu, in su sanguni su orrubiu, in movimentu moridi Traduzione La mia terra continua a piangere, il pianto non si ferma povera terra. Tutta la campagna bruciata sta morendo di sete. Bruciacchiato è il verde che è diventato rosso e dopo nero, del colore di cenere e di pece. Non ci sono più piante, sono tutte nere, è diventata nera anche la vite. Dove vanno adesso a riposare gli uccellini? Non hanno più una casa, non si vede più un fiore, neanche un colore. Il fuoco non si spegne, nelle fiamme si perde il lavoro, il sudore di una vita, lacrime amare bagnano la terra, lacrime di acqua salata. Le spighe sono diventate cenere, i poveri animaletti bruciati vivi sono diventati cenere. I sogni e le speranze di una vita persi in fumo, persi in nulla. Piangono in cielo la luna e le stelle, piangono gli sguardi di membra operose, orgoglio sono della mia terra. L’aria è irrespirabile, non ci sono più le piante; un manto di nebbia nasconde il loro pianto. Non c’è pietà, tutto brucia. La mia collina, la mia flora profumata, le greggi rimaste piangono cercando i figlioletti. Non resta altro che cenere! Che desolazione! Dov’è il mostro che ha procurato questa tragedia? Andiamo a prenderlo! Ti condurremo all’inferno dove brucerai di rimorso, di desolazione, nel deserto di cenere, di fuoco di cui sei il responsabile. Come un altare immenso e triste è bello il Cielo nel suo sangue rosso. In movimento muore!

#Terra#Sole#Campagna#Tristezza#Stelle

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