Arberi

Austeri, in mezzo ar campo, i sordatini. L’ esercito s’arende, rami in arto! Oscillano ner vento, paladini, ormai inermi a quarsivoja assarto. Er vento j’ha rubato li vestiti e ne la nudità, tutte le foje, so’ voli de coriandoli sbiaditi de un arto carnevale che distoje. Cataste impilate, immolate, aspettano, ordinate er sacrificio mostranno i cerchi de l’età, annojate, mute, senza trova’ artificio.