Madre terra

Conchiglia in mezzo al mare, terra di nuraghi con blocchi di pietra, grotte scavate dal mare, venti impetuosi che mutano i giorni con impeti d’ira e bonaccia, alberi ricurvi a cercare il sole. Piegate dal vento di maestrale le secolari querce sono parecchie, forti come tante vecchie. Alberi di ginepro su candide dune, profumi di bacche di mirto, di timo, di elicriso. Montagne inesplorate, paesaggi a tinte fosche, di artigiani tante mostre. Mare limpido e cristallino con spiagge bianche, dorate e rosate, cantano le onde abbracciando l’alba. Ogni estate il caldo rovente, una piaga gli incendi, specchio e testimonianza di una sofferenza antica mai finita che brucia ma poi rinasce a nuova vita. Grazie madre, terra mia!