Volano nell’aria

Vento gelido, grappoli di nuvole, acini di tristezza, una mano di nebbia. Polvere di neve sbianca ogni dove nel silenzio assordante, alberi e tetti ricamano ghirlande, il tutto si espande di ghiaccio, trine e merletti come perle di cristallo lucenti, la neve che illumina i prati come fa la luna. Lentamente il borgo si sveglia, le acquerugiole che lambiscono le corti sono silenziose spettatrici di un’esibizione allestita con trine argentate da elfi e folletti che volano nell’aria ai piedi dell’arcobaleno ove s’oblia lume di neve morta prima che il cielo si richiuda ancora sopra un altro giorno, nella profonda strada su cui scende il vento.