Là dove i fiori non sanno sbocciare

Là dove il cielo si veste di piombo e il sole si spegne tra nuvole d’ombre, una bambina stringe un sogno in un rombo, tra le macerie, tra fuoco e tra tombe. Il vento ha la voce di pianti lontani, soffia su case sbriciolate dal pianto, le mani tremanti, due foglie nel domani che il tempo cancella col sangue e col canto. Giocavano ieri con bambole mute, oggi i pupazzi hanno il cuore spezzato. La guerra cammina su strade perdute, con stivali d’acciaio e respiro avvelenato. I muri raccontano favole storte, scritte col pianto di occhi sbarrati, e i bimbi che dormono abbraccian la morte come una madre dai baci ghiacciati. Chi ha acceso la fiamma che brucia il domani? Chi ha fatto di culla un sepolcro profondo? La pace si frange tra dita di umani che lanciano fuoco sul grembo del mondo. Ma ancora si sente, tra il fumo e la notte, un canto sottile di voce innocente, è il cuore di un bimbo che batte e che lotta per dare al silenzio un volto di gente.