Incombe senza ritegno

Il cielo è un piatto rovesciato, di stagno e fuoco, senza fiato. Il sole incombe, senza ritegno, un re crudele sul suo regno. Brucia l’aria sulle strade, sulle ossa, sulle palpebre sfinite, e il vento, se c’è, sa di fiamma, non consola, non salva, non chiama. Le case sono forni chiusi, le notti stanze di sudore, non c’è riposo, né respiro, solo un silenzio che fa rumore. Vecchi seduti in ombre finte con occhi persi e bocche stanche, la pelle grida, il cuore arranca, c’è chi non regge, e più non canta. Il caldo è assedio, è lento morso, non lascia scampo, non fa sconto. Sembra che il mondo stia piangendo dal fondo secco di ogni pozzo. L’estate ha perso la sua voce, non ride più, non danza lieve, è febbre, è ansia, è condannata, una stagione in catene di brace. Chi può fugge, chi resta prega che piova almeno una goccia vera, ma il cielo tace e la terra annega nel sudore d’un’alba nera.