Sociale 25 luglio 2025 · lettura 2 min · 279 letture

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Non chiedermi le ali, se il cielo è fatto a scale. Mi hai dato sogni uguali, ma porte troppo uguali a chi cammina e sale. C’è un muro che non vedi, dipinto di buone intenzioni, parole come “inclusione” che restano nelle sedi e non toccano le azioni. Il curriculum pesa meno se il corpo ha il suo silenzio, come se fossi meno pieno di sogni e d’intelletto, come se fossi sbagliato nel senso. Ti porto la mente lucente, ma tu guardi la sedia, non senti la voce presente che preme, resiste, rimedia. Ho bussato a cento porte che si aprono solo per gioco, e mentre tutto si contorce resto fuori, ma non mi svuoto, mi reinvento nel poco. Il lavoro, un campo tracciato da regole già scritte a matita, che il vento del pregiudizio cancella con dita che non hanno mai toccato fatica. Ma non sono io il fragile, io sono l’onda che torna, la crepa che fiorisce, la clessidra che sovverte le ore di chi giudica e non capisce. La mia disabilità è solo un altro modo di esistere, non un freno, ma una verità che il mondo fa fatica a leggere, perché non sa come riscrivere. E allora cammino, storto ma vero, senza chiedere sconti né gloria, faccio della mia voce sentiero, e nel tempo che cambia, divento memoria.

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Antonietta Angela Bianco