Fantasia 7 agosto 2025 · lettura 2 min · 223 letture

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Sono morta, ma è lieve, come un’alba che sbadiglia, come il fumo che si sfila dalla bocca della terra. Non ho freddo, non ho peso, non ho fame, solo quiete che mi veste come seta nella sera. Cammino scalza sopra un prato che non duole, dove l’erba non si spezza ma mi culla le caviglie. L’aria è miele d’ombra, la luce canta parole che non capivo viva, ora dolci come figlie. E li vedo, mio padre ha gli occhi pieni di dolcezza, mia madre mi accarezza come quando stavo male. Siamo tre sillabe in una strofa rara che non teme più la fine, né la neve. Là non esiste l’eco del rimpianto, ogni dolore ha perso il suo vestito. Rido piano, come ride chi sa il canto che spiega il mondo senza averlo capito. Siamo seduti su una riva di silenzio dove il tempo si sbriciola in farina, e intorno a noi la vita ha il viso intenso di chi sognando torna alla mattina. Sono morta, ma è come un ricordo acceso che scalda il cuore senza farlo piangere. Sono morta e in questo cielo disteso finalmente trovo la mia vera casa.

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Antonietta Angela Bianco