Riflessioni 19 agosto 2025 · lettura 1 min · 188 letture

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Mia madre aveva occhi tristi quando venti di guerra lacrime e odio scavavano buche mentre ingrigivano i volti. Lei era raccolta, minima, in disparte dalla gioia, quando l’eredità della paura fu parzialmente spartita in taciti accordi tra inermi, forti e ignavi. “Ti sia lieve la terra” si disse ai liberati. Non oggi, non sarà lieve quella che ricopre il fianco diafano della nostra specie smemorata caduta nel pozzo dell’indifferenza. Non ora che stelle riflesse, schiave d’un mondo indottrinato, sostano cieche, senza memoria né saggezza. Dalla tv venti di guerra sibilano tra un sorriso e l’altro dei nuovi morti viventi, guerrafondai dal cuore fermo, pietrificato. Ti prego mondo folle lasciami sognare lasciami guardare ancora mio figlio e cieli limpidi, occhi puri e buoni, bambini dolci. Non seppellirmi col balsamo oscuro di lemmi sconosciuti, bugiardi. Sii generoso mondo avido coi nostri ultimi fiori che muoiono al buio della ragione disperdi con venti nuovi questa distopia ibrida, mortifera fa che al mattino vinca ancora l’aurora.

#Amore#Pericolo#Vita#Morte#Memoria

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