Ribellione 29 settembre 2025 · lettura 1 min · 217 letture

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Abbiamo visto tutto. Ogni maceria, ogni bambino steso al suolo come una domanda senza risposta. Abbiamo visto le madri scavare con le unghie tra la polvere e il fuoco, abbiamo contato le ossa più volte dei giorni. E restiamo in silenzio, complici del cielo che esplode, testimoni immobili mentre l’acqua si fa sangue e il pane diventa un ricordo. Non si muore solo di bombe, si muore di sete, si muore senza luce, si muore urlando il nome di un figlio che non c’è più. È genocidio. Non chiamatelo conflitto. Non chiamatelo guerra. È sterminio sistematico, è fame come arma, è l’oblio fatto politica. E noi? Seduti davanti agli schermi, a scrollare bambini come fossero immagini d’arte. A piangere in silenzio per non disturbare la cena. Dov’è Dio? Dove l’umanità? Dov’è la vergogna che dovrebbe incendiarci la gola? Questa poesia non è abbastanza. Nessuna lo è. Ma se taciamo anche questo, allora siamo morti anche noi.

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Antonietta Angela Bianco