Donne 25 novembre 2025 · lettura 1 min · 118 letture

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Non è un giorno, ma un eco di dolore, che veste a lutto questo venticinque triste. Una ferita aperta, senza colore, dove l’amore si fa spine inutilmente. La bestia ha mani che non sanno carezzare, sorride languido sotto un finto sguardo, la carne trema sotto il suo sigillo, senza riparo, senza più riguardo. Il paradiso è solo un grido di ebbrezze, soffocato nell’ombra del suo artiglio. Il veleno è versato nel calice di gioia. L’anima è un vetro rotto, senza più desiderio, ma nel buio, una scheggia d’anima respira, cercando il fragile fiore della vita donna che in silenzio si ritira. Una vita per sé. Foulard come bandiera sul sentiero nudo, libera di scegliere.

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Patrizia Cosenza