Nel grembo di dicembre

Nel grembo quieto dei giorni più brevi l’anno ripiega le sue ali stanche, dicembre sfiora i vetri e lieve scrive che anche il silenzio ha radici bianche. Sotto la neve ogni passo rallenta, come un pensiero in cerca di dimora e l’aria, piena d’un alito attento, pare custodire ciò che ancora non affiora. Le ore si posano come piume scure su campi vuoti, pronti alla semina, ogni gesto soffoca le paure e diventa scintilla che illumina. Tra rami nudi e lune d’argento si intreccia il filo tenue del domani, così l’attesa diventa un canto lento che affida al buio sogni e mani. Le voci si raccolgono come brace in un unico fuoco che riscalda, dicembre, con il suo passo di pace, fa di ogni fine una soglia più salda. E nel profondo, dove l’ombra tace, il seme dorme, lucente e silenzioso, promette vita, promessa audace, al primo tocco di un sole nascosto e radioso.