Festivita' 19 dicembre 2025 · lettura 2 min · 220 letture

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Il Natale s’addensa come bruma sui vetri bassi dei treni in sosta, ha l’odore del pane che fuma tra scale e pianerottoli di costa. Le luci, come chiodi di stagnola, reggono il cielo ai balconi stanchi, ogni lampione è una parola che trema nei fiati dei passanti. Nei bar il tempo scivola piano come zucchero sul fondo amaro, i cucchiaini tintinnano invano come campane senza campanaro. Le vetrine espongono una pace impagliata, fragile, a buon mercato, ma nei taschini, simili a brace, arde un desiderio non dichiarato. È stato un anno duro come ferro, un anno storto, scheggiato, opaco, ora il silenzio, simile a un errore, bussa ai portoni con passo fiacco. Le case raccolgono fiato e polvere, fotografie come foglie seccate, mani che attendono, come candele, un gesto che sciolga le cere indurite. Il Natale passa, non fa rumore, un segno lieve, come la neve quando decide, senza clamore, di posarsi lieve sopra i tetti. E resta solo, nel cuore urbano, quest’attesa simile a una fessura, un filo caldo, quasi umano, che chiama pace, ma non la giura.

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Antonietta Angela Bianco