Famiglia 22 dicembre 2025 · lettura 1 min · 164 letture

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Mia madre trasforma il grano in tempo tra le dita oro macinato in attesa e silenzio. Impasta non farina, ma stagioni unisce acqua e memoria nel gesto antico che ricuce il mondo. Dolci, pane e pasta, li affida al forno come figli al destino e l’aria densa di miele si fa calore, infanzia che ritorna. Nei suoi palmi le spighe diventano casa il pane respira come un cuore caldo. Ogni pressione è una promessa ogni piega un nome sussurrato nutre e ama senza rumore. Poi si ferma, con le mani ancora bianche di farina e sul balcone ammira i suoi fiori non crescono nella terra ma nel tempo che ha donato. Sbocciano silenziosi al suo passaggio inermi e forti insieme, come ogni amore che sa restare.

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Marcella Usai

Dalla mia penna scaturisce una miriade di emozioni; il dolore, la gioia, la speranza. Quando esprimo i miei pensieri sento di essere in armonia con l’universo. Lascio scorrere i rivoli dell’anima sino ad infrangersi in mille goccioline su argentei ciottoli.