Il mattino è dei girasoli

Srotolo il mattino come una mappa d’ambra mentre il vento scompiglia le geometrie del cielo e rincorre le lucertole sul muro di selce. Ho riempito le tasche di noccioli e di vento per piantare foreste sulle scogliere del giorno. Le ore non sono più catene d’orologio ma bolle di sapone che rifrangono il sole, grani di melagrana pronti a esplodere in riso. Cammino leggera su un tappeto di scintille dove pure le ombre hanno imparato a cantare. Intingo le dita nella pittura della luce traccio spirali d’oro sui rami più alti oggi la terra è un’orchestra di cicale e di sale e io ne dirigo il tempo senza posare mai i piedi.