Impressioni 27 dicembre 2025 · lettura 1 min · 165 letture

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Bagliori sospesi, filamenti d’aria accesa, nervature di luce che il tempo non reclama, stemperi d’alba nel vuoto, fragile attesa di un suono che vibra, ma ancora non chiama. Nel sonno dell’erba un riflesso trattiene la forma segreta del giorno nascente, gocce che pendono lievi, come vene di un cielo che pulsa senza dire niente. Ritorna il rituale, un tremito di lumi si accende sul margine cieco dell’inverno, sono altari di polvere, passi consumati, un coro di stelle dal silenzio interno. Lontananze che brillano,, lanterne smarrite nella fessura sottile tra ricordo e respiro, restano ferme, intatte, mai svanite, come un fioco segnale oltre il giro del tiro. E l’ombra ascolta l’ultima soglia del giorno, dove luce e sospensione si sfiorano appena, un lampo rimane, è un cerchio che torna, una brace sospesa nella notte serena.

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Antonietta Angela Bianco