Natura 3 marzo 2026 · lettura 1 min · 122 letture

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Discende l’aria in brividi di lana, brulica il bianco sopra il mondo stanco; ogni segreto sosta nella tana, mentre si stende il velo al nostro fianco. ​ Cade la neve, lenta ed infinita, come un sospiro stanco della mente; ferma l’istante, placa ogni ferita, scivola dolce e non domanda niente. ​È un fitto ricamo di bianchi sussurri, piume cadute da un angelo in volo; cancellano i passi, i sogni interrotti, lasciando che il cuore rimanga più solo. ​ Sotto la coltre di polvere ghiacciata dormono storie di un tempo lontano; la voce del mondo s’è fatta ovattata, come una gemma racchiusa nel palmo. ​ L’inverno ci offre un gelo di parole, spazio d’ascolto per l’anima nuda; non serve la vampa di un tiepido sole perché ogni voce nel petto si schiuda. ​ E mentre il silenzio diventa memoria, il freddo ci insegna la via del ritorno; scriviamo sulla neve la nostra storia, prima che il sole riaccenda il giorno.

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Antonietta Angela Bianco