Nel suo Eterno Ritorno

Non scende lieve: dilaga, conquista, una marea lattiginosa e fitta sulle campagne tende la sua pista, fa della luce una moneta smarrita. Tra i pioppi nudi serpeggia e sosta, come un respiro antico e trattenuto ogni sentiero si piega, si accosta a un orizzonte fragile e muto. Le case affiorano, isole in attesa, coi tetti intrisi d’ultimo sogno la notte vi posa una mano sospesa, un sigillo pallido, senza bisogno. Poi l’alba incrina il silenzio compatto, spinge nel bianco una lama sottile il cielo si apre con gesto improvviso, esatto, come una ferita che sceglie di dire. La luce combatte, s’infila, dilaga, beve la bruma, la piega al suo ardore ogni ombra arretra, vacilla e si smaga, cede alla fiamma nascosta nel cuore. E quando il mondo riacquista figura, non è soltanto un ritorno del giorno: è un varco inciso nell’aria più pura il giorno strappato al bianco, nel suo eterno ritorno.