Impressioni 15 marzo 2026 · lettura 1 min · 102 letture

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Del desiderio io canto e non è pace, ma un urlo bianco dentro la tempesta. È la mancanza azzurra degli astri, quella distanza che mi scava il petto e mi costringe a mendicare il cielo. Io sono un mare senza più la riva, una ferita aperta sulla carta che cerca il sale per sentirsi viva. Non è soltanto carne che si annoda, né quel sudore dolce degli amanti, ma un’ambizione cieca di radici, un voler essere foglia, vento e Dio. ​È la nostalgia di ciò che non fu mai, un’impazienza che mi morde i polsi mentre attendo l’aurora tra le sbarre. Desiderio è un pugnale di velluto, la brama di un pensiero che m’incendi e mi trasformi in polvere di stelle. Canto la fame nuda di chi spera, la cupidigia santa del poeta che ruba il fuoco per scrivere un rigo. ​ Siamo tutti orfani di una luce, viandanti persi in cerca di un segnale e in questo vuoto che chiamiamo vita il desiderio è l’unica ragione, un ponte d’oro steso sull’abisso, il folle volo verso l’infinito.

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Antonietta Angela Bianco