La trama del sangue

Passo la seta tra i nervi e le dita, un punto dopo l’altro, nel buio profondo non è un disegno, è la mia stessa vita, mentre mi sfilo dal resto del mondo. Mi sono stati dati questi giorni di vetro, giorni di pioggia e di polvere d’oro non posso scartarli, non torno mai indietro, mentre incido sulla tela il mio amaro decoro. L’ago è una scheggia che cerca la strada, punge la pelle e vi lascia un colore non m’importa dove la luce cada, purché resti il segno di questo dolore. Ricamo le ore, le ombre, i sospiri, intesso il mio grido nel bianco del lino tra nodi di ferro e lenti deliri, disegno il profilo del mio destino. E resto ferma, col fianco bucato, mentre l’ultima ora mi strappa il filo resta nell’aria un gesto incompiuto e in me un ricamo che sfuma nel filo...