Sociale 8 aprile 2026 · lettura 1 min · 35 letture

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Le costole sono rami di buganvillea il cuore un bulbo che spacca la pietra per nutrire di rosso il fango. Non è aprile: è un’emorragia che sgorga dalle cicatrici del suolo. Le radici entrano nei piedi come chiodi ancorano le madri, alla polvere. Lo scheletro si fa colonna per reggere questo cielo cobalto. Fioriscono per dispetto, tra le spine. Il ricordo è una collana di mani un sussurro di latte e tempesta che strappa petali dal petto. Sono linfa e lacrime farfalle di vetro, fiori vivi. Sotto la festa del colore resta il silenzio. È terra nuda quella che accoglie senza trucco, solo fame. Un ventre scuro che ingoia e risputa dove ogni radice è un grido senza voce. Siamo tutti nudi come questa zolla cruda spogliati di sogni, ridotti all’essenza. Il tempo ci modella dentro con dolore.

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Marcella Usai

Dalla mia penna scaturisce una miriade di emozioni; il dolore, la gioia, la speranza. Quando esprimo i miei pensieri sento di essere in armonia con l’universo. Lascio scorrere i rivoli dell’anima sino ad infrangersi in mille goccioline su argentei ciottoli.