Introspezione 2 giugno 2026 · lettura 1 min · 24 letture

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Poeta non fui mai, non fui cantore anche se scrissi versi a tutte l’ore e rime soltanto per diletto vorrei smettere ormai son vecchio. Muore in silenzio. Traccia non lascia, o voce quest’aria muta che mi passa a fianco. Il tempo, per tutti risale sulla croce l’esistere, deriva di dolore e pianto. Urge una risposta. Non so nulla. Tutto è mistero. Il senso non mi aiuta. Dinanzi: un buco nero. Dalla culla solo un’interminabile caduta. Eppure, sento ed amo, soffro e spero. Ogni notte ascolto l’eco del mio dolore tutto diviene vivo, tutto è vero. Misura l’ora il battito del cuore. Eremita di me, del mio passato che fu, non fu... fermo mi giace accanto. Sulla sua soglia mi ritrovo ancor legato, da lungi ascolto, d’un usignolo il canto, plora la sua bella, affranto. Non scrivo, scrivo... intesso parole, con tanti nodi stretti al cuore. Là mi distacco dal mio dolore.

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Giuseppe Mauro Maschiella

Ho iniziato nel 2014 e continuo il mio hobby di scrivere poesie. Generalmente la poesia di grandi poeti esalta la bellezza nelle sue varie forme: della donna, della natura, della creazione, ecc… esaltando cosi le illusioni. Il mio modo di fare poesia è diverso: anche io a volte esalto la bellezza, ma in quasi tutte le