Amore 10 giugno 2026 · lettura 1 min · 28 letture

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In questa pioggia d’acciaio, obliqua e insistente, io sono un campo arato e nudo, che beve il cielo scuro. Non c’è ancora la promessa della rosa, ma un ronzio sordo sopra il tetto e il fango che inghiotte i passi stanchi. Sono l’attesa inquieta di un germoglio che stenta, mentre il freddo dell’inverno trattiene ancora ogni ricordo. Eravamo due rami nudi, intrecciati nella tempesta, con radici che si cercavano al buio, nutrite da una pioggia che non dava tregua. Ma quando il diluvio è cessato e l’acqua ha lavato le ferite, è spuntato un germoglio tenero, con il sole tra le dita delle mani.

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Antonietta Angela Bianco