Introspezione 11 giugno 2026 · lettura 1 min · 36 letture

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​ Dorme la vita sotto il velo d’oro, chiusa in un guscio d’umile pazienza; nel silenzio dei secoli, il tesoro attende il tempo della sua esistenza. ​ Piccoli scrigni d’ambra e di speranza, celati al vento che la duna sposta, misurano del sole la distanza nell’ombra dove l’anima è riposta. ​ Non è la morte questa siccitade, ma un lungo sonno gravido di sogni, mentre la luce sulle pietre cade e ignora i battiti dei cuori insonni. ​ Poi giunge il pianto delle nubi rare, un bacio freddo sopra il suolo ardente; il seme allora smette di tremare e spezza il buio con l’abbraccio urgente. ​ Esplode il verde come un grido piano, miracolo che scardina l’arsura; ciò che sembrava sterile e lontano diventa un prato senza più paura. ​ Siamo deserti pronti a rifiorire, se l’acqua tocca la ferita antica, non c’è inverno che possa seppellire la forza dolce che dal fango spicca.

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Antonietta Angela Bianco