Impressioni 13 giugno 2026 · lettura 1 min · 30 letture

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Scende l’anima il vago suo declivio, come piombo che cerca il proprio fondo; giunta del tempo al critico bivio, lascia la pelle e l’eco del suo mondo. ​È un rito di sale, un fuoco che tace, tra specchi di vetro e sguardi di fango; non cerca il perdono, non chiede la pace, ma segue dell’ombra il cupo suo rango. ​ Come la larva nel chiuso rigore, che scioglie la forma in liquido oblio, bevi il distillato del tuo dolore per farti radice, per farti fruscio. ​ Una mano invisibile regge il passo dove il nero si fa casa e dimora; non trema la terra, non cade il sasso, mentre la notte si sente un’aurora. ​ Risale il respiro tra le macerie, portando il segreto di ciò che fu perso; le ombre non sono più carceri serie, ma pieghe d’argento dell’universo. ​ Torni alla luce con occhi diversi, colmo di un buio che farsi sa mite; tra i vecchi abissi che hai attraversato, sbocciano gemme di forze inaudite.

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Antonietta Angela Bianco