Impressioni 14 giugno 2026 · lettura 2 min · 44 letture

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Nel petto si spalanca una voragine muta dove il giorno si spegne e non fa rumore, l’inferno non urla, ma ti chiama e ti aiuta a scendere scalzo sul tuo stesso dolore. Le scale sono vene, pulsano di piombo, ogni gradino un nome che hai sepolto invano; l’ombra ti precede e ti porge il suo fondo, specchio che non mente, freddo e sovrano. Qui il tempo si torce come fumo di stoppa, le colpe non pesano, eppure ti schiacciano, parlano le crepe, sussurrano la goccia che scava nel basalto dove i santi si abbracciano. Non c’è fiamma che morde, solo un freddo lento che ti spoglia di ciò che credevi essenziale; resta la nervatura nuda dell’evento, il midollo dell’io, fragile e verticale. Poi un’alba sotterranea, un chiarore di sale, ti sfiora la nuca come mano che perdona; non cancella le impronte, non le fa sparire uguale, ma le intesse di luce, ne fa corona. Risali e porti l’ombra cucita alla pelle, non più nemica, ma sorella che cammina; il buio non è vinto, è solo meno ribelle, abitabile ormai, come vecchia cucina. L’inferno non finisce, si piega soltanto, diventa il tuo passo che ormai sa la via; tornerai a sorridere, ma con dentro un altro silenzio che conosce la geografia.

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Antonietta Angela Bianco