Impressioni 17 giugno 2026 · lettura 1 min · 37 letture

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Custodi ciechi di un’antica aurora, i semi sono nodi nel silenzio; mentre la sabbia il tempo suo divora, essi filtrano il sole come incenso. Sono piccole navi senza vela, ferme nel porto d’una duna scura; ogni guscio è un segreto che si cela dentro la morsa della terra dura. Non chiedono il rumore della gloria, ma un varco solo, un brivido di luce, per scrivere una nuova e dolce storia là dove il vento il nulla riconduce. È una Pasqua di polvere e di attesa, un lento cuore che riprende il ritmo; la pietra si fa morbida e arresa davanti a questo intimo respiro. Non è un miracolo che scende fuori, ma una forza che rompe ogni catena: dai sotterranei e muti corridoi sale la vita e vince la sua pena. Così nell’uomo il deserto fiorisce, se sa ascoltare il seme che ha nel petto; la solitudine si stabilisce come un giardino, finalmente eletto.

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Antonietta Angela Bianco