Natura 1 luglio 2026 · lettura 1 min · 40 letture

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Sono bottoni d’avorio sul petto del prato, punti di luce in un ricamo infinito, dove il silenzio si è appena destato tra il verde tenero e il cielo pulito. ​ Somigliano a stelle cadute per gioco, bianchi coriandoli dopo una festa, non chiedono l’oro né il vanto del fuoco, ma solo il passaggio d’una brezza che resta. ​ Hanno girandole d’ali sottili intorno a un ombelico di polvere bionda, nascoste tra l’erbe nei giorni d’aprile, comparse leggere di un’estasi tonda. ​ Sono le ciglia di un occhio profondo che guarda le nuvole correre via, piccoli specchi riflessi sul mondo che sanno di terra e di pura magia. ​ Saltano al ritmo di un ballo invisibile sotto le gocce di un nembo passeggero, con quel coraggio che pare incredibile di chi è felice nel modo più vero. ​ Non sanno la fretta che il passo consuma, ma restano accese, candele del sole, leggere come una traccia di piuma, senza il bisogno di troppe parole.

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Antonietta Angela Bianco