Sociale 12 luglio 2026 · lettura 2 min · 50 letture

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Terra, mia madre di buio e radice, non ti scrivo per nostalgia, ma per l’attrito del restare. Sei il centro che non ruota, la moneta caduta di taglio tra ciò che mostriamo e la verità che ci consuma. Inseguiamo un progresso che ci calza stretto, un vestito di silicio su muscoli di pietra, nella caccia alla volpe che chiamiamo vita. Ma la tua lentezza di ere, dalla roccia al bit, non ha cambiato il senso del nostro isolamento. Vedo i dotti dei tavolini e i censori di cortile, perbenisti di facciata che scambiano vangeli di cenere mentre il faro della coscienza si spegne. Chi resterà a custodire l’ultimo silenzio? Quale storia canterai quando non ci saremo più? Non cerco soluzioni, compagna di viaggio. Ci rimettiamo alla tua instabilità atomica, al tuo modo di perdere pezzi per trovare l’equilibrio. Un mistero irrisolto di egoismi e tradimenti, dove l’abitare è solo una maschera, e l’appartenere un’illusione. Recitiamo un copione che non abbiamo scritto, ci applaudiamo nel teatro vuoto della nostra solitudine. Ma se ci unissimo un briciolo di vergogna, forse questa performance sarebbe finalmente sincera. Non aspettare tempi nuovi, Terra, ma il coraggio di ridere delle nostre rughe. La nostra missione è qui, nel tuo perimetro di fango, svolgere il tema della vita come un’equazione imperfetta. Un abbraccio a te, che non smetti di essere radice.

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Antonietta Angela Bianco