Riflessioni 6 agosto 2026 · lettura 1 min

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La notte non è un guscio immobile, ma una marea d’inchiostro che trasuda dalle fessure del mondo, un liquido che allaga le stanze e si fa oracolo. Arriva col passo leggero del gufo, posandosi piano sulle ciglia chiuse per leggere l’alfabeto dei tuoi battiti. È un’alchimista che distilla il buio, polverizza il fragore della strada e ne ricava un silenzio d’oro puro, visibile solo a chi sa chiudere gli occhi. Scioglie i nodi nascosti nella gola, mentre fuori l’universo diventa una scatola di stelle e specchi deformi. Eppure, in fondo al velluto delle ore, c’è un punto esatto in cui la notte trema. È come il vetro un istante prima del crollo, il sussulto del lago quando il ghiaccio si spacca. In quel fremito le maschere si sbriciolano e il cuore si fa porto senza guardiani, dove la verità risale nuda, come una perla. Non temere quella vibrazione scura, è la vita che scuote il suo letargo, un lampo improvviso nel vuoto eterno per ricordarti che, nel buio, sei fiamma.

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Antonietta Angela Bianco