Fuori scena

Non abita i musei, la bellezza, né i salotti della buona cerchia. L’ho intravista in un tappo a corona schiacciato sull’asfalto della litoranea nel lampeggiare asmatico di un’insegna che ha perso la sua vocale. È sempre un fatto di sottrazione. Un raschiare via la patina e lo stucco finché l’impalcatura non mostra i tiranti di legno tarlato. Lì, nel fuori scena qualcosa resiste. Non chiede di essere ammirata. Si fissa come una macchia di caffè sulla tela cerata del tavolo: scomoda, priva di grazia assolutamente esatta. È la forma più pura quella che resta quando salta la corrente e il mondo smette, finalmente, di mettersi in posa.