Introspezione 28 aprile 2008 · lettura 1 min · 1218 letture

+ Segui

Solo le carezze accolgono un'anima. Poiché è la pelle il suo confine naturale. Mani d'amore affermano ch'esisti. Le assenti ti negano. Ora so perché non ho mai smesso di sbagliare. Torciglio che s'involve. Mia spirale senza fine. Marcita acerba fanciullezza senza Nome senza Pelle. Che nessuno ha mai toccato. Resta orfana di sé l'identità mancata allora. Un "per sempre" come dita che rovistano in un secchio. Incredule del fondo duro e secco. E Vuoto. L'amore è un'esperienza. Come saper fare il pane. E lo è anche il rifiuto. Perciò quello che vorrei mi fa paura. Resto attenta, ad occhi aperti triturata nel mortaio del mio fulcro d'altalena. E' poco il tempo in cui amar d'amore i figli. Oltre quel crinale l'in- coscienza del contrario. Anelito che, ucciso, uccide.

♥ 0 💬 1

🌐 Pubblicata con licenza Creative Commons: puoi condividerla e ripubblicarla citando l’autore e la fonte.

Franca Pistellato

Quand'ero piccola disegnavo. Finché la psicologa non disse alla maestra che dai miei disegni si evinceva la mia convinzione che i miei genitori volessero più bene a mio fratello gemello che a me. Le maestre d'una volta non sapevano che certe cose non si dovevano dire ai genitori d'una volta. Ma una volta non si sap