Franca Pistellato

Sono l'occhio della lucertola e la buca tocca l'agnello e la serpe che sono osso di pesca lavato da un anno di

Preferirei vederti dormire che a disfarti nel tuo sale. Preferirei vederti spallate feroci contro i nemici che il

Arrivi D'aria Spostata Anta Di porta Spalanca L'altrove -D'altr'onde- S- ventata Di-

La mia disonestà è la paura. Ché se avesse voce imporrebbe un nome a quei silenzi tinteggiati di

Mi tremano i fili Di questo tormento D'ovatta Di questa implosione Di goccia Di cera. Questo guscio di noce Di

L'hai avuta, la tua parte di me. Da piangerci a orecchio Da tenerti sul cuore. L'hai avuta di sera, da solo. Come un

E' sull'orlo di una pelle simile che accarezzano gli spigoli quegli occhi. Accarezzi, la mia mano tua addosso al tuo

Sotto al piloro un truogolo in cui grufolano i porci - senza carrube, reggeranno? - Scivolo. Liquami di latrina che

Posso sedermi ed aspettare, adesso. Perché ho un cuore scagionato dentro al trono delle mani. Amore che ti ho dat…

Perle d'uva d'occhi di bimba. (Vai un po' più in fondo, dentro a questa calligrafia semiliquida, dove fonde

Mi baciò i capelli spenti in quell'orda transumante di attitudini sbiancate con cui l'Essere sciama e svuota

Non esiste vanità senza un accolito. Senza un troubadour che l'altro velo annaspi. Senz'ansia cruda di

Non v'è chiaro di luna a tuo unico vantaggio di cui farti specchio nelle notti altrui. Non sei costretta a

Cos'avvenne nella stanza dell'hidalgo quella notte? Il suo sosia vi portò la schiava turca ed i suoi capelli

Quanto semplifica essere epigoni! Di una cosa qualunque purché la soglia sia chiara. Di padri o di madri di

Le sento premere forte, queste quattro galline che ho in petto. Quattro diottrie di meno gettate al Futuro: sterpi

Porgimi adesso il groppo del bulbo ora ch'è appena abbozzato e ciò che, soltanto, potrebbe è

Di vuoti e di pieni e d'archi rampanti. Colonne binate - perché un pensiero non vien mai da solo - Stratifica

Assi nella manica - del tutto personali - Rossi. Come il rame che cuce il cervello. Elettroni fiocinati Appena oltre

Non ha pubblico pagante, la poesia. Amante che non per meretricio né per dedizione fa l'amore ma per amore a

Se, quando viene sera e stinge insieme la crasi del giorno e s'insola d'oro d'improvviso il manto dell'erba e

Che s'asperga del silenzio dei miei occhi il feretro di quest'amore non salvato. Lacerto di devianze mai

Indenne passerà quel cavo d'orbite annerite in mezzo a questo tempo sciatto. L'untuosa patina della

Come corona d'albe annodate strette resta sospeso quel sussulto di diaframma che non s'è fatto giorno.