Folate

Ma quanti rovesci hanno, nel cielo, con l’attesa, le traversate di nubi? Ancora chi vive non vive altro che la scansione attorno – l’evidenza, dovunque, di ombrelli e lampi in fuga: non c’è remissione. Ancora non conosco le intaccature, in luce, degli affetti: li seguo per abbagli, come gli insetti a decifrare i rigori, la sera; ma in questo è la durata che mantengo, neanche il minimo camminamento, da nessuna parte. Perciò tolgo vento, le foglie premute sulla terra, il molto numero non fa albero.