Alla morte

Se i fiori nascono ancora, bene o male, e le tue lacrime sono ancora dolci, la signora con la falce non sfidarla. ché nella calce lei non ti dissolve al ricordo del tuo volto e del tuo sorriso. Per questo porge la tua mano al tempo, al trucco crudele scelto dagli dei. E coi dolori e gli amori nel cilindro siederai alla fine di un inverno sotto un oleandro per cantare insieme. Allora quella scorrerà la lista dandoti il tempo di scorrere la sfera di tutto quanto dissero “è proibito” dove non sa, se mai, ci hai messo piede un vecchio ucciso dalla tua memoria, che già da quella è stato depennato.