Vincenzo Celli

. nella geografia delle parole che nessuno esclude come nel viaggio che si racconta e mai si vive fare

è spino alla fronte che mai tieni alta d'ogni crocifisso che porti croce sul petto nel grembo ci raccogli come

io sono in quella pietra che tu oggi hai raccolto e che cosa aveva che ti piaceva? la forma, il colore, io sono in

sfuma appena, il verde ai rami evasi delle ginestre e dell'inverno solo piccoli sorsi tra gli abeti spiegati in

aggrappato allo scorrimani del nulla risalgo correnti di fiumi d'anima imbevuto di occasioni perse e d'airone un volo