Roberto DIgnoti

Siamo fuscelli e precari, dal colpo di falce sorpresi, dal filo di vento distesi con debole peso sui nostri cari che

Prati mossi son questi ove noi tutti siam foglie, alle folate di vento. Non ci turba per assurdo quel turbinio a noi

Tutti gli alberi sanno che dal sole essi dipendono e quando un nuovo fusto sorge sulle pendici di un ripido

Il mondo non esisteva, come un futile rumore scivolava lontano. Quell'appiglio ad una realtà onirica ne era stato

Piccola fiaccola, luce soffusa già così sei capace di sciogliere ogni mia cera. Falò nel buio per