Introspezione 10 luglio 2006 · lettura 1 min · 1007 letture

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L'uomo rosso di Pietroburgo rinnovava la cortina di fumo mentre le sigarette fischiavano come pallottole Lottavano i fantasmi e i desideri tra lacci di canzoni e braccia denudate ma il tempo che rimase a contare gocce di sangue apriva il cammino a una parola sconosciuta Stringeva pena di seta la sua mano e neppure l'abbandono della notte zittiva del vento la minaccia glaciale Nel cilicio dei ricordi l'odore dei suoi passi sulla neve il profumo incalzante di una donna come promessa scolpita nel ghiaccio Aveva mantenuto l'impegno di amarla anche nel piccolo foro che sbocciava sul cuore Il nulla non è che l'inizio pensava sospirando un ultimo bacio perfetto Una volta l'ho sognato e adesso so che come me non aveva mai voluto imparare il francese

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