Introspezione 9 novembre 2010 · lettura 1 min · 5618 letture

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Ruggisce nella notte, sempre breve, quell'orologio fermo da due anni. Le immagini di oggi sono sogni, insonni lamenti del mio ieri. No al ricordo, no al rimorso, no al risveglio, no perché? Siedo nell'angolo lontano del mio letto. Dalla finestra il senso della notte, quel senso che non è il mio paradiso e ancora la mia testa fra mani confortanti e doloranti. E' il ricordo, è il rimorso, sono sveglio, sono.

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Antonio D’Auria

Vicino al mio mezzo secolo di vita, ho aperto il cassetto nascosto e riempito timidamente dal giorno in cui, diciassettenne, il mio compagno di scuola Emanuele, alla fine di una giornata di studio a casa sua, mi porse un libro rilegato, rigido e di azzurro dicendo: “Ho scritto alcune poesie, vorrei che le leggessi”.