Sociale 13 novembre 2010 · lettura 1 min · 3244 letture

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Stanotte, il vento della speranza solleva le tegole corrose, marcite e rapprese sull'egoismo sedimentato. Ieri, la gioia del quotidiano è svanita nel riflesso del più potente. Domani, le molte schegge di coscienza, roventi e mortali quando disseminate dall'odio, poi rese inerti e indifferenti dalla storia, saranno esposte in una teca ermetica. Tempo galantuomo, seduto sull'orlo del ricordo. C'è sempre un "prima".

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Antonio D’Auria

Vicino al mio mezzo secolo di vita, ho aperto il cassetto nascosto e riempito timidamente dal giorno in cui, diciassettenne, il mio compagno di scuola Emanuele, alla fine di una giornata di studio a casa sua, mi porse un libro rilegato, rigido e di azzurro dicendo: “Ho scritto alcune poesie, vorrei che le leggessi”.