Impressioni 9 ottobre 2011 · lettura 1 min · 3443 letture

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Da un casuale buco cercavo col dito più curioso. Prima un filo annodato sulle angosce, inesorabilmente strappato. Seguì l'orlo merlettato, cingente baratri. Faticosamente in un lustro di rammendi coscienziosi si dissolse in un candeggio sbagliato, o da amore curato. Difficile stingere quelle macchie amorose da audaci carezze o da insonnie secrete, segrete. Non v'è raccolta differenziata per il mio cuscino!

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Antonio D’Auria

Vicino al mio mezzo secolo di vita, ho aperto il cassetto nascosto e riempito timidamente dal giorno in cui, diciassettenne, il mio compagno di scuola Emanuele, alla fine di una giornata di studio a casa sua, mi porse un libro rilegato, rigido e di azzurro dicendo: “Ho scritto alcune poesie, vorrei che le leggessi”.