Impressioni 2 gennaio 2012 · lettura 1 min · 3039 letture

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Sulla riva l’aria non svapora non è fredda e non è aria è una cresta di latte dalle mammelle del cielo Soprattutto quel braccio che si perde alle vette è incompiuta traccia del nord di bouquet inaccessibili Lo guardo di più, così vergine e solo lo strascico in acqua d’una sposa che s’è lasciata annegare L’incantesimo è fermo Si nega, il bianco d’inverno… il non profumo inonda la testa

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Rita Stanzione

Scrivo perché il tempo e lo spazio possano dilatarsi, contenere la libertà d'essere.