Amore 4 dicembre 2012 · lettura 1 min · 3666 letture

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Abbandonati nella stretta mano sudata del silenzio, è il dopo. Il vento ha calmato la frusta del suo gridare nei nostri petti, lasciandoci alla mercè di ogni pensiero. E’ il dopo, dove gli effluvi esalano ciò che appena è stato di noi, l'immutata agonia del nostro sangue. Nulla si muove, solo soffici parole s'affacciano su tumide labbra indicandoci la via del ritorno. Ma ecco, un susseguirsi di magiche carezze riaccendono l’indomita arsura, precedendo ancora il nostro sacro battere nell’incalzar del vento che al tremar di vene torna impetuoso, disperdendo voracità di pelle in anime protese all’anelante tocco dell’insaziata brama. Così vagammo nell’’ondular di lingue sovrapposte di fiamme leggere, fino al culmine, squisito splendor di ciò che ci attendeva vibrante dall’alto di una rupe, col volto di una bimba.

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Riccardo Ruschetti