Morte 24 luglio 2016 · lettura 1 min · 1046 letture

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Mista a fanghiglia che emerge dal fondo del perenne moto d’un fiume se ne sta assopita la mente ancorata e coperta di schiume. Non c’è giorno in questa notte dall’odore d’incenso mortale galleggiano le alghe putrefatte e non c’è niente di vago niente di banale. Frullano in testa grida e urla e voci lontane sono sempre più vicine fino a vederne i volti deformi recitare dolori tormenti e pene. Poi d’un tratto un lampo di luce attrae lo spirito per l’eternità effondendo tutt’intorno quel senso di pace che mai conobbe nell’aldiquà.

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Salvo Scamporrino

Nato in terra di Sicilia nel 1960, scrivo solo per passione e per comunicare ciò che sento o percepisco. Ogni idea o sentimento che viene esternato in qualsiasi forma va sempre accettato per quello che è. Criticare e giudicare è soltanto un punto di vista. Con questo spirito bisogna leggere e SCRIVERE.