Donne 15 febbraio 2018 · lettura 1 min · 2241 letture

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Se ne sta immobile d’ossa appena un affaccio ai rumori smussati ogni ora rappresa nell’altra sbalzi di orologi in un’informe eternità di cuscini. Ma è sveglia, come un sogno continuo. Non la tocco malgrado lo sia, si romperebbe del sole sui tavoli. Flebile mano, flebile voce, la sua cera mancata alla fiamma diafana, bella nei capelli d’agata come graffi - ma l’hanno mancata. Che sia aria di assenza? Lei non figlia non madre uguale al sempre e al mai al presente, speco di altrove per tetti altissimi e rondini nere. Muta strido al pensiero di saperla diversa, o di terra.

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Rita Stanzione

Scrivo perché il tempo e lo spazio possano dilatarsi, contenere la libertà d'essere.