Amore 7 aprile 2018 · lettura 1 min · 3187 letture

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Le albe lente da sere uguali, lei, che non ho, scandisce la mia vita. Fugace dono ai miei sensi, un soffio di voce, carpito, ne rivela il mondo. E ne rincorro, in un sussulto, al solito, lo sguardo, perso in quella andatura. Poi quelle labbra, un rigo in rosso, per un brano di gioia, vive di un fremito e rutilanti, schiudono sempre, io che brancolo, dalla chiostra bianca, come un’onda un sorriso. Tal che vaghi tra fiori e tramonti come a ripetere cose senza senso ma musicali. Negli occhi, che sanno di lontano, perle screziate di cielo e smeraldo. La pelle d’ambra e i gesti che vanno leggeri come nuvole in volo... Così lei è disperante, cioè il mio groviglio, il mio non so perchè, il fiume che mi trascina inerte, dove affogo ogni giorno. E ha traversato, di me, le notti dure, i risvegli strani e la mia strada, sempre intercettando l’anima, prostrandola incatenandola ad un’apparizione come una farfalla in pieno sole.

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Stefano Acierno