Cronaca 26 maggio 2018 · lettura 1 min · 1323 letture

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Schianti e macchie di sangue punteggiano il tempo. Segno di lacrime le rose sul ciglio poste ad appassire, lungo la strada si dipana la vita. Fendono l’aria trasognati ragazzi, gente di fretta uomini indaffarati e così le donne, a volte estatiche, leggere o assorte, e vecchi che vi recano un peso. E grondano, tutti, pensieri e storie. E a volte colorano di rosso l’asfalto intrappolati in una giostra cieca o quando gli adolescenti, sventati o sballati, forti di un’armatura frangono loro e se’ stessi col ferro. Oppure quando fanno irruzione Loro, i beceri, mostrando i denti e l’insulto, ignorando, inestimabile, l’altro. Loro egocentrici che deprezzano il mondo. Perché l’auto è un’arma appendice dell’anima grimaldello del mondo, e rivalsa a scacciare i pensieri, dare stura ad un urlo a sondarla la vita, insicuri di averla una vita. Correndo.

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Stefano Acierno