Riflessioni 10 giugno 2018 · lettura 1 min · 966 letture

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Pozzallo terra di confine dove chi arriva si sente a casa sua, dove le carrette del mare sono ruggine di tempi migliori. Tu straniero mi dai la mano, io un pezzo di pane, siamo fratelli, non perché qualcuno ce lo ricorda. Siamo la stessa genie, creata per fecondare, abitare in terre a noi care, ma ci precludono i sogni, creando bisogni. Siamo relegati in un confine di filo spinato, in quattro mura diroccate. Ora qualcuno porta del cibo il governo si da da fare, mentre l’Africa muore di fame.

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Giuseppe Buro