Introspezione 14 giugno 2018 · lettura 1 min · 1046 letture

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Ora che siamo immagini sbiadite e se colorate a volte in brevi poesie, ci abitiamo in sogni sospesi, tra ramoscelli senza più foglie. Certi sogni senza più favole come a voler cambiare le vite sospese, in risvolti di cammini a tentoni, senza toccare nulla di buono. E non troviamo vie d’uscita, imprigionati in scafandri pesanti, senza maschere per poter respirare. E non ci sono sorprese per tornare sui propri passi, non ci sono strettoie da attraversare, spintoni da superare. non ci sono estati che riscaldano acque stagne, non ci sono sorpassi da fare. E non ho paura del buio, ne accendo un’altra un tiro per annebbiare la mente, sono forse perso in questa montagna di valli scoscese, non so, ma mi alzerò.

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Giuseppe Buro